Martí Perarnau IV se auto-pica al telefonillo de casa para invitarse a sí mismo a volver a jugar, a disfrutar del placer de hacer música sin más pretensión ni empeño que recordar verdaderamente qué era lo que le atraía de esta profesión. Tampoco venía de un silencio total, claro, luego de haber desplazado el centro de gravedad de su actividad a la sombra de terceros con los que se ha labrado un nuevo nombre de guerra en el último lustro. El reto en ¿puede Martí bajar a jugar? (GOZZ Records, 2026), sin embargo, era reconciliar su actual vis interpretativa y creativa con el alias musical que le puso en órbita tiempo ha, trasladando a este, conscientemente o no, las muchas enseñanzas que ha adquirido por el camino.
Son varios los 'kilómetro cero' sobre los que se asienta este renovado gusto por la heterodoxia experimental y el vanguardismo rococó que envuelven el nuevo disco de Mucho. Podemos pensar en el último trabajo de _juno, en la producción electro-sintética que les regaló a León Benavente, o en sus andanzas particulares como Perarnau IV, más próximas al techno y al minimalismo, pero realmente todo forma parte de un continuo que, en lo estético y lo formal, nos ha traído hasta este momento. Perarnau no hace prisioneros y se estrega bilateralmente al laboratorio de sonidos, pasándose en ocasiones de frenada rupturista y llenando la mezcla de errores intencionales, grano, saturación y ruido. En esta textura disruptivo-industrial echaremos en falta alguna melodía a la que asirnos y que rebaje la aridez del conjunto, aunque nos anticipa y prepara para la que sin duda puede ser una puesta en escena de lo más visceral y colectiva.
Un exorcismo compartido que perfectamente visualizamos teniendo lugar en una suerte de happening o performance catártica, precisamente por todo lo que su verbo escupe. Porque donde sí encontramos algo con lo que vernos reflejados y sentirnos interpelados es con la colección de textos que el disco incluye, prestos a sentirse en ocasiones como proclamas con corazón y saña, horrorizados, asqueados e indignados por la degradación de unos principios básicos de convivencia y decoro humano que se sienten hoy más amenazados que nunca. Parecía escrito en las estrellas que este era el momento para que Mucho volviera al patio de recreo, sabedor de un sospechoso porvenir y un horizonte cada vez más ensombrecido por la regresía reaccionaria.
Por consiguiente, el disco se atora a la hora de abordar todos los frentes abiertos de nuestro tiempo, resultando su factura una certera radiografía de la miseria presente en la que caben la descomposición de la vida urbana y el expolio inmobiliario ("He llegado humillado por esta lengua de asfalto", canta en se puede bailar incluso cuando el diablo está llamando a tu puerta), la reproducción en cadena de la masculinidad tóxica ("Hombres fabricados en un taller de hombres con poder", le escuchamos entre caricaturas vocales en la inquisitiva ¿cómo están los máquinas?), la apropiación excluyente de la identidad nacional ("Tu país es de todos aunque tú no lo quieras", apunta en una no menos mordaz no soy español) o la obscena liturgia de la economía de la atención (la escoba del sistema). Ni un títere con cabeza en este inventario de vergüenzas contemporáneas.
Acentúa todavía más la sensación de que el cancionero le sale de la entraña el hecho de que las letras no estén necesariamente recapacitadas ni tamizadas. A su responsable, la virulencia le sale de dentro. Aunque su temperamento tenga poco que ver con la ortodoxia punk, sí participa de su mismo hartazgo y es capaz de encabritarnos y encendernos contra los "herederos del miedo con privilegios y apellidos compuestos" a golpe de base distópica y sonoridad quebradiza, dando pie a una sucesión de registros que esquiva el acomodo y plantea la rabia desde el movimiento: de la lisergia polícroma a lo Flaming Lips en el tema titular al pequeño haiku neo-conceptual de se ha dado la vuelta a la habitación, la declamación cabaretera de gracias por nada o el desenlace entre samples infantiles y tecnotralla de club en eppur si muove. La verdadera revuelta de Martí orbita justamente ahí, en la necesidad de enarbolar la perpetua agitación incluso cuando todo lo demás parece destinado a anquilosarse.
