Lo que comenzó despachándose, no sin cierta ligereza, como un hallazgo más dentro de la nómina de actores destinados a renovar el post-punk patrio, rápidamente terminó adquiriendo hechuras únicas hasta convertirse en un fenómeno en boca de propios y extraños. La papeleta de suceder a Alcalá Norte (2024) no se presentaba como una empresa fácil, después de que la estela de aquel debut catapultase a sus abajo firmantes a lo más alto. Sin embargo, Dejémoslo como estaba (2026), segundo compacto de los madrileños, confirma que todavía había mucho más oro que extraer de aquella singular veta.
Lejos de sestear sobre los laureles de su primera conquista, Rivas, Barbosa, Pablo Admin, Laura y Carlos han picado piedra como enanos en Moria para llegar hasta este disco. La recompensa es de las buenas. Nuestro club de los cinco de cepa capitalina nos planta en los morros uno de esos trabajos con multitud de capas, sin que dicha profusión de estratos suponga, al mismo tiempo, obstáculo alguno para el disfrute. Por encima de todo lo demás, nos despeinarán sus virtuosos riffs de guitarra, esas cavernosas cuatro cuerdas que vertebran el pulso, el explosivo galope de la percusión y una retrofantasmagórica línea de sintetizador como parte medular de la propuesta (alcanzando, tal vez, su mejor expresión en el afrancesado y metalero tributo a Icare). Pero en el subsuelo de la partida nos aguardan ocurrencias y boutades de insospechada hondura que conviene no pasar por alto. Ven por las melodías, quédate por su forma de afrontar el problema habitacional a través del Raskólnikov de Dostoyevski (Campos de golf).
Se les recrimina no tener un nuevo himno inmediato como lo fue en su día La vida cañón, condena y bendición del conjunto desde que este comenzara a trascender los márgenes. Burdas acusaciones que cualquier hijo de vecino desmentirá en cuanto se le quede grabado a fuego, desde la misma arrancada, el estribillo de la tolkeniana En Valmy ("Joder, me siento indiferente / Cómo me suda la frente, corriendo a través de las puertas de la muerte") o la sorprendentemente efectiva, y en el idioma de Shakespeare, Oscar the tiny one (no te sacarás ese deletreo de la cabeza ni queriendo). Si de algo han servido estos dos años de brega es, desde luego, para que el oficio termine notándose. Solo así se entiende que no salgamos corriendo ante semejante derroche verborreico y hasta le encontremos la épica a una proclama nietzscheana y pagana (El Endemoniao) o demos a la primera con el gancho melódico entre la maraña de palabras de una abigarrada El Hombre Planeta. Saben, efectivamente, administrar sus bazas para hacerle sitio a todo.
También hay tiempo para bajar la prosa a tierra y despachar historias de andar por casa con menos alegoría. Claudia recoge el testigo de su ya proverbial devoción por cierto astro portugués del fútbol ("Más o menos rico, más o menos guapo / todos los penaltis tirados por Cristiano") para internarse en los desvelos de la precariedad doméstica sin pontificar ni abanderar más de la cuenta ("A veces soy siervo, otras soy el amo / Claudia limpia mi keli por cincuenta pavos"), mientras que Arturo Soria hace honor a su título sin ambages para acordarse de una Madrid que apenas ya existe ("Tiene a los modernos dando volteretas, en torno a sus verdades descubiertas").
A esa misma metrópoli de Villa y Corte se llega también siguiendo los ladridos de La Venta Nueva, broche emocional y lírico para un repertorio que no siempre necesitaremos entender a la primera para conectar con su cometido. Bajo su gusto por el envés, la abstracción y las asociaciones peregrinas late una sensibilidad no binaria en la que entras o te quedas fuera. Pero si optas por cruzar el umbral, habrá algo en su retórica de extrarradio y en su partitura reverberada que te hará regresar una y otra vez. Ejercicio de afinación y refinamiento para una receta que ya rayaba la excelencia. A la postre, parece que tenían razón: lo mejor era dejarlo como estaba.
