Hay muchos tipos de historias de amor, y que Robot Dreams elija contarnos precisamente una del todo ausente de géneros y etiquetas, hace que su metraje se convierta de forma automática en un absoluto y precioso regalo para cualquier tipo de espectador. Tomando sus líneas de las carismáticas viñetas de la novela gráfica homónima de Sara Varon, el cineasta bilbaíno Pablo Berger nos roba el corazón echando mano de silencios comedidos, de nostalgias concretamente ubicadas en el tiempo y el espacio, y del telón de fondo de la Nueva York más woodyalleniana, para capturar así y con agridulce puntería los caprichos del destino.
Todo en su respectivo planteamiento inicial es sencillo, inocente, accesible, y hasta arquetípico, pero no por ello dejará de calarnos menos. En ocasiones necesitamos que alguien nos baje a lo terrenal ciertos temas, que nos inunde el espíritu con historias amables y de entraña dulce, y que nos recuerde a partir de la fibra más sensible el irreparable paso de ciertas personas por nuestra vida. En todo ello, Robot Dreams firma con honores su eficaz causa y nos permite vivir a través de sus respectivos personajes una historia tan antigua como el mundo: el duelo y la desoladora decisión de dejar marchar a determinadas personas por el bien común.
Contagiado por la soledad propia de las grandes urbes y absorto en sus noches de videojuegos y cenas precocinadas, nuestro cánido protagonista tiene a bien recurrir a una prefabricada solución que rompa así con su tedio y su desidia: encargar un amigo robótico por correo. Si este pretexto tan a la Asimov no consigue enternecerte, muy probablemente sí lo hará la inmediata conexión que ambos demuestran tener, quienes entre sonrisas puras, bailes en patines, tarteras de Naranjito, excursiones a la playa y panorámicas de la Gran Manzana (con planos sobrecogedores de las Torres Gemelas incluidos) fraguarán un emocionante vínculo a lo largo del verano, siendo casualmente una noche de septiembre ("Do you remember, 21st night of September?") la que temporalmente ponga tierra (o mejor dicho, arena) entre ellos.
Salpicada por tiernas dosis de humor físico (como consecuencia obvia de su planteamiento carente de diálogos), la cinta demuestra no necesitar de palabras para emocionarnos y transmitirnos el cariño que sus protagonistas se profesan. Aunque eso sí, no perdemos la ocasión de destacar un uso muy inteligente de la música, obra de Alfonso de Vilallonga, que a entre notas de jazz juguetón y piezas al piano edulcorará la sombra de esta tragicomedia, tan dolorosamente próxima al imaginario de cualquier espectador de treinta y tantos en adelante que se precie.
La madurez expresada en su planteamiento, especialmente patente en su tramo final, nos hará olvidar por entero que estamos viendo una película de animación y, por contra, nos hará sentir que estamos dentro de un relato tremendamente humano. De repente, hacemos nuestro el dilema moral de ese robot que se reencuentra con el pasado y debe enfrentarse a los interrogantes y supuestos que su memoria RAM formula. Y, sin saber muy bien por qué, tan pronto como digerimos su adulta resolución del conflicto, nos encontraremos llorando a borbotones mientras suena el memorable clásico de Earth, Wind & Fire. Una bellísima prueba más del buen estado de salud del que goza el cine de animación patrio y un particular recordatorio de cómo deberíamos volver a verlo brillar en la próxima ceremonia de los Oscar.
